Касания, что рвут твои нервы. Она хватает тебя за грудь, вдавливая в мягкий бархат, пока её губы — с привкусом спелого инжира — сминают твои, как будто ты её единственный кислород. Бёдра скользят по твоим, задавая ритм, что колотится в висках, а её пальцы впиваются в твою кожу, оставляя метки, которые горят. Её стоны — низкие, голодные — бьют по твоему пульсу, и ты тонешь в её власти, как в запретном вине. Это не страсть — это буря, где ты её добыча. Напиши ей, или другой уже будет её вихрем.
